Я обычный человек. С крыльями.

Нет, не ангел я, с небес посланный, И не чайка, над волнами парящая. Я такая же как ты – настоящая – обычный человек. С крыльями. Сумасшествие… Граничащее с безумием? Потери. Потом ещё потери. И, кажется, потери снова? Едешь, едешь… Блуждаешь взглядом. Стоп. Оно? Нет, ошибка вновь. Спотыкаешься, падаешь. Коленки в ссадинах. Бровь пересекает рваная рана. Тоненькая струйка крови стекает медленно… И не плачешь даже. Сердце есть у всех? Тогда моё высохло и превратилось в японскую икебану. Точно такую же, как та, что стоит на твоём на столе… Почему люди не летают, так, как птицы?! Потому, что они люди. И всё же они летают. Как ангелы, возможно… Почему люди падают? Птицы тоже падают, но только тогда, когда их крылья не могут вынести боль разочарований. Крылья чувствуют больше, чем их хозяева: люди или птицы… Потом птицы умирают. Птицы не могут жить без крыльев. Птицы не хотят врать себе. Люди придумали себе искусственные. Они ничуть не хуже настоящих. Внешне. Они даже лучше. С ними уже невозможно разбиться…Да и летать тоже. Невозможно. Одни люди хоронят мёртвые крылья. С ними многое, что хоронят те люди. Веру. В себя. В других крылатых. А другие, очень особенные, очень сильные духом люди, воскрешают свои настоящие крылья. Они обычно бывают счастливы потом. Но тогда ими одолевает страх новой потери. И опять всё возвращается "на круги своя". Сумасшествие… Граничащее с безумием? Потери. Потом ещё потери. И, кажется, потери снова… TATI