Той, которую люблю...и которая вечно занята работой:) увидишь, поймёшь...(ксожалению не моё)

Помнишь тост «за любовь», когда я спросил: «А что это?» и мой новый хороший знакомый сказал: «Любовь – это когда пишешь стихи» и я согласился, и посмотрел на тебя, но сразу отвел глаза, помнишь? И мы смотрели в разные стороны и думали каждый о своем, но, понятное дело, о Нас. А потом вспоминали. Нам есть, что вспомнить. 13 лет. Нет, ты вдумайся, 13 (!) лет. И шутили, и цеплялись к словам, как мы любим, и сидели рядом, рука в руке. И ты была так откровенно красива, а я так пугающе безоружен, а диван у нашего столика настолько уютен, что мы решили сбежать. Помнишь, мы гуляли всю ночь? Это была другая ночь, но тем приятнее думать об этом. И мы заходили в кафешки, и пили кофе, и бармены удивленно и как-то особенно по-доброму смотрели на нас. И я вспоминал лето, костер, озеро. Когда я пел, а ты ревновала меня ко всем, кто слушал и заказывал новые песни. А я согласно кивал, но пел свое. Для тебя. Только для тебя. А ты, наверно, и не догадывалась? Помнишь, ты жмурила сонные глаза у метро, которое уже готово было открыться, и я вез тебя домой, хотя ты отказывалась, но мы оба знали, что это тоже такая игра: «не надо» - «хорошо, не буду». И заходил в твой вагон. И вез тебя домой. Домой. К нему. Помнишь, я писал тебе злые слова, говорил тебе злые слова, а ты плакала, и я плакал, мы оба плакали – какие, в сущности, дети… И ты просила терпеть, тебе так тяжело, и я ждал, долго ждал. Ведь ты стоишь того, чтобы ждать. Я ждал… Ты помнишь тост «за любовь»? Так вот: я не пишу стихов…