Без заголовка
Поэты в выдумках неистовы, Они творят не рукотворно, Любимых, сравнивая с пристанью, Куда приходят после шторма. И с облаками и со звездами, Не говоря уже о песне…, Любимым все сравнения розданы. И нет вакантного, хоть тресни. Тебе признаюсь откровенно, Я не грущу о том ни сколько. Ты есть и будишь несравненный мой. Ты несравненный мой и только.