Azazell

Ты молчишь, мой потухший вулкан. далеко уже день Помпеи. Холм с дымком над седой головой Кто когда разбудить посмеет? Будет день, и кипучая смерть, Лавой огненной вниз низвергаясь, Хлынет, в гибельный дождь разлетаясь, Грозным ревом потока камней. В день, когда ты тряхнешь стариной, И вздохнут, просыпаясь недра, Хорошо бы мне быть звездой... Или ясным прохладным небом. Или ясным прохладным небом... В день, когда ты тряхнешь сединой.