не хочется верить в существенность боли родившейся в капельках желтой воды моей души, разделенной на доли и дольки как спелые дыни плоды не хочется чувствовать липкого страха как медом, покрывшего тонкую спину слепого, идущего твердо на плаху не пачкая ноги о скользкую глину ступеней ему непонятного цветана ощупь и вкус оказавшийся красным в запекшихся в черное пятнах от света мгновений надежды здесь ставшей напрасной на сцене...сомнений печали и веры которые каждый сюда приходящий испил из грааля не чувствуя меры и боли под сталью вдруг ставшей свистящей как ветер в деревьях слепой, равнодушной быть может лишь менее только свободной, как ты, незаметив, разрезавший душу как тело той дыни, казавшейся желтой